Vem behöver inte det, man! – min gamle vän Karl kisar mot mig genom en slöja av cigarettrök.
Han sitter mittemot och vilar armbågarna på bardisken och jag svarar honom med ett leende – på grund av det oupphörliga ståhej som råder på krogen är det ganska svårt att höras, men jag vill ändå skydda min röst.
Karl föddes definitivt vid fel tidpunkt. Han skulle ha varit mycket gladare någonstans på sjuttiotalet – han skulle definitivt ha visat sig vara en riktig rockidol. Men nuförtiden passar hans shabby jeansjacka, axellånga hippiehår och det eviga sättet att svara: "Cool, man," på något sätt inte riktigt in i moderna exempel på personlig stil.
Jag känner Karl som en galning, vi gick sida vid sida lång tid. Ibland känns det för långt.
Nej, jag behöver verkligen få lite pengar någonstans. Den här gången är allt riktigt dåligt.
"Och när det var annorlunda," tappar Karl nonchalant.
Joe drunknar redan i räkningar, något måste göras.
Joe är min äldre bror, men det råkar vara så att jag är hans stöd. Jag är dock inte alls emot denna situation: min bror hamnade i en situation där han var glad över all möjlig hjälp.
Du har redan två jobb, Fern.
Jag vet det här själv. - Kassaapparaten producerar sin digitala analog av det tidigare "trinkle-dash", och jag, flitigt ler mot nästa besökare, sträcker sig efter ett nytt glas.
Vad mer kan du göra?
Och egentligen, vad mer? Vinna på lotteriet? Eller, i hopp om att tjäna extra pengar, ta på dig en kortare kjol och ta den eftertraktade posen vid utgången från King Cross? Eller skaffa mig ett tredje jobb som kommer att kräva ett minimum av ansträngning från mig samtidigt som jag får maximal inkomst?
Jag kan kort presentera dig för vad jag brukar kalla mina omständigheter.
Min bror Joe överlever på socialbidrag och har länge varit så djupt skuldsatt att han helt enkelt inte har någon annan att låna av. Jag ska genast säga att min bror inte alls är en av de vanligaste typerna av människor som lever på donationer - dumma, lata bumsar. Joe kan inte arbeta eftersom han har en sjuk son, Nathan, i famnen. Min älskade brorson, en femårig blond, lockig liten pojke, lider av fruktansvärd astma. Utan överdrift - det mest fruktansvärda. Och han kräver konstant uppmärksamhet och omsorg. Och det var denna timliga uppmärksamhet och omsorg som hans mamma - den briljanta Caroline - visade sig vara helt oförmögen till. Hon övergav min kära bror och deras enda barn när Nathan var knappt ett år gammal. Och även om du kallar mig för tråkig och tråkig, kan detta knappast ses som en extra chans för bebisen att överleva.
Om någon tror att det är lika lätt att leva på allmosor från staten som att skala päron, eller om någon tror att det är bara en bagatell att vara ensam förälder till ett sjukt barn, så har den personen, milt uttryckt, mycket fel. Min bror hade en lovande karriär på en bank. Nåväl, ja, låt oss säga att han inte hade tillräckligt med stjärnor på himlen, och han var knappast avsedd att någonsin dyka upp i BBC:s kvällsnyheter i en dyr kritrandig kostym och uttrycka sin vägande åsikt om situationen på finansmarknad. Joe fick dock undantagslöst höga utvärderingar från ledningen, regelbundna befordran i leden, blygsamma löneökningar – och förväntade sig i framtiden en mer eller mindre värd pension. När Caroline lämnade dem, övergav Joe allt detta på en gång för att sitta hemma och ta hand om sin son. För detta enda steg förtjänar han all hjälp och stöd från mig.
"Du åker om en minut", ropar ägaren till puben, som vi länge har kallat Mister Ken bland oss själva, till mig och tittar uttrycksfullt på sin klocka.
Precis som pintarna som fylls på en efter en bakom bardisken beströdd med ölblotter, är jag också, som man säger, ”i omlopp” här.
Eksmo förlag ger ut en bok av den världserkända mästaren i romantisk komedi, Carol Matthews, "Welcome to the Real World." Ryska läsare har redan lyckats uppskatta Carol Matthews lätthet och charmiga berättelser baserade på romanen "Turned on You", där den brittiska Jenny, under en resa till Afrika, hittade den otroliga Dominic och för alltid upphörde att vara en väggblomma. En ny roman, och igen - om kombinationen av kompatibla saker och kärlekens seger - väntar redan på dig på alla hyllor!
London verkar bara som en sagostad på långt håll - dimmigt dis, lockande ljus, månghundraåriga traditioner... Vid närmare granskning visar det sig att de mest vanligt folk, och deras önskningar, drömmar och strävanden är de mest vanliga. Många människor måste arbeta mycket hårt för att uppnå älskad dröm. Vissa lyckas uppfylla sina önskningar - om de inte ger upp ens i de svåraste ögonblicken, och, naturligtvis, om lyckan ler mot dem.
Fern, huvudkaraktären i romanen "Welcome to the Real World", tvingas arbeta på en pub som både sångare och barmaid för att på något sätt få det att gå ihop. Men hon försöker inte bara för sig själv - Fern har själv mycket blygsamma behov: hon bor i en liten hyrd lägenhet, jagar inte fashionabla saker och andra "status"-tecken. Men hon anser sig vara skyldig att hjälpa sin bror, som måste uppfostra sin sjuka son ensam.
Samtidigt försöker Fern inte ens ordna sitt personliga liv, även om hon definitivt har en permanent beundrare och är redo att hjälpa när som helst. Det här är keyboardspelaren Karl, som flickan uppträder tillsammans med på en pub. När han ser hur föremålet för hans tillbedjan är uttömt, bestämmer sig Karl för att hjälpa henne att hitta ett "icke-dammigt" deltidsjobb med bra inkomster - lyckligtvis arbetar hans syster på en rekryteringsbyrå. Han skjuter bokstavligen Fern till en intervju för tjänsten som tillfällig personlig assistent till en berömd operasångerska, efter att tidigare ha ljugit för hennes CV att sökanden är väl insatt i opera.
Ormbunke in operaarior och artister är ungefär lika kunniga som en rörmokare i London, men hon behöver pengar, så hon går till intervjun och skakar av rädsla för att hon kommer att misslyckas. Till sin stora förvåning är hon den första som Evan David pratar med och får direkt jobb. Men inte för att hon är bäst, utan för det första för att Evan kom på turné från Amerika för bara två veckor och inte alls är på humör att slösa bort sin dyrbara tid på intervjuer med flera dussin sökande, och för det andra helt enkelt för att han gillade det. Ormbunke. För henne är detta stor tur, flickan uppskattade omedelbart att "med det belopp som han betalade för sin klocka ensam, skulle jag förmodligen kunna mata hela min familj i fem år", och lönen för en personlig assistent lovar att avsevärt förbättra hennes ekonomiska angelägenheter.
Plötsligt börjar Fern förbättra inte bara sina ekonomiska, utan också sina personliga angelägenheter. Även om detta är väldigt konstigt: hon och Evan är så olika varandra att det till och med är svårt att föreställa sig stora skillnader. Optimisten Fern tillbringar varje kväll på en rökig pub, hon har helt enkelt inte tid att oroa sig för sin röst, är inte alls vänlig med sport och gillar att sova längre på morgonen. Alla operastjärnans upplevelser är fokuserade på honom själv: Evan turnerar mycket, men bor aldrig på hotell, "eftersom det finns för många olika infektioner" han föredrar att bo i hyrda herrgårdar. När allt kommer omkring bör han under inga omständigheter vara sjuk, hans röst är källan till hans ekonomiska välbefinnande och förtroende för framtiden. Evan slog på hälsosamt sätt liv och sport, men förblir fortfarande en hypokondriker. Det är sant att på den andra arbetsdagen märker Fern, en personlig kock, det för första gången i under en lång tid Jag skrattade på morgonen.
Trots denna sympati verkar karaktärerna vara rädda för att erkänna för sig själva att de gillar varandra. Evan har länge tagit avstånd från människor och deras känslor och bara levt i smal cirkel närmaste assistenter - det är mycket säkrare, ingen kommer att öppna gamla sår och få honom att känna sig olycklig. Och Fern verkar inte ens veta hur hon ska prata med mannen hon tycker om, för att inte såra varken honom eller hennes egna känslor: naturligtvis - trots allt hade hon alltid före ögonen på sig exemplet med en vandrande pappa, som hennes mamma sparkade flera gånger ut genom dörren och hennes bror, vars fru lämnade...
Båda försöker fly från sina egna känslor, och det är här den dolda innebörden av romanens titel blir tydlig - "Välkommen till den verkliga världen." Till en början verkar det som att båda lever i den verkliga världen: det är mycket mer verkligt att tjäna pengar, för att säkerställa sin egen framtid... Men när hjältarna täcks av en våg av känslor visar det sig att det är här, äntligen. , den riktiga världen. Varken skillnader i livsstil, eller pengar, eller andra människor från sin omgivning är viktiga här. Naturligtvis, om dessa människor inte strävar efter att hjälpa Fern och Evan att hitta ett gemensamt språk och förstå varandra, förstå sig själva, till slut. Vägen till denna förståelse visar sig vara lång och svår, men Carol Matthews beskriver den mycket vänligt och med humor. Karaktärerna befinner sig upprepade gånger i roliga situationer, författaren mycket rolig spelar på den litterära klichén om bruden som flyr från gången - i det här fallet visar sig både bruden och brudgummen vara "inte verkliga". Och vad som i slutändan kommer att visa sig vara verkligt, vad som kommer att vinna i denna duell av rädsla och kärlek, missförstånd och viljan att bli hörd, hårt arbete och Fortunes leende, kan du ta reda på om du läser romanen till slutet.
Carol Matthews är en populär samtida författare, författare till mer än två dussin humoristiska romanska romaner. Hennes böcker, fyllda med kärlek och humor, uppskattades av fans i många länder och publicerades i 30 länder runt om i världen. Carol Matthews romaner finns på The Sunday Times och USA Todays bästsäljarlistor. Den totala upplagan av hennes böcker var mer än 2 miljoner exemplar.
- Jag behöver mer pengar. – Jag lutar lite på glaset och häller upp en halvliter öl till.
– Vem behöver inte det, man! – min gamle vän Karl kisar på mig genom en slöja av cigarettrök.
Han sitter mittemot och vilar armbågarna på stången och jag svarar honom med ett leende – på grund av det oupphörliga ståhej som råder på krogen är det ganska svårt att höras, men jag vill ändå skydda min röst.
Karl föddes definitivt vid fel tidpunkt. Han skulle ha varit mycket gladare någonstans på sjuttiotalet – han skulle definitivt ha visat sig vara en riktig rockidol. Men nuförtiden passar hans shabby jeansjacka, axellånga hippiehår och det eviga sättet att svara: "Cool, man," på något sätt inte riktigt in i moderna exempel på personlig stil.
Jag känner Karl mycket väl, han och jag har kommit långt sida vid sida. Ibland känns det för långt.
– Nej, jag behöver verkligen skaffa lite pengar någonstans. Den här gången är allt riktigt dåligt.
"Och när det var annorlunda," tappar Karl nonchalant.
"Joe drunknar redan i räkningar, något måste göras."
Joe är min äldre bror, men det råkar vara så att jag är hans stöd. Jag är dock inte alls emot denna situation: min bror hamnade i en situation där han var glad över all möjlig hjälp.
– Du har redan två jobb, Fern.
– Det vet jag själv. – Kassaapparaten producerar sin digitala analog av den tidigare "tran-tran", och jag, flitigt ler mot nästa besökare, sträcker sig efter ett nytt glas.
- Vad mer kan du göra?
Och egentligen, vad mer? Vinna på lotteriet? Eller, i hopp om att tjäna extra pengar, ta på dig en kortare kjol och ta den eftertraktade posen vid utgången från King Cross? Eller skaffa mig ett tredje jobb som kommer att kräva ett minimum av ansträngning från mig samtidigt som jag får maximal inkomst?
Jag kan kort presentera dig för vad jag brukar kalla mina omständigheter.
Min bror Joe överlever på socialbidrag och har länge varit så djupt skuldsatt att han helt enkelt inte har någon annan att låna av. Jag ska genast säga att min bror inte alls är en av de vanligaste typerna av människor som lever på donationer - dumma, lata bumsar. Joe kan inte arbeta eftersom han har en sjuk son, Nathan, i famnen. Min älskade brorson, en femårig blond, lockig liten pojke, lider av fruktansvärd astma. Utan överdrift - det mest fruktansvärda. Och han kräver konstant uppmärksamhet och omsorg. Och det var denna timliga uppmärksamhet och omsorg som hans mamma, den briljanta Caroline, visade sig vara helt oförmögen till. Hon övergav min kära bror och deras enda barn när Nathan var knappt ett år gammal. Och även om du kallar mig för tråkig och tråkig, kan detta knappast ses som en extra chans för bebisen att överleva.
Om någon tror att det är lika lätt att leva på allmosor från staten som att skala päron, eller om någon tror att det är bara en bagatell att vara ensam förälder till ett sjukt barn, så har den personen, milt uttryckt, mycket fel. Min bror hade en lovande karriär på en bank. Tja, ja, låt oss säga att han inte hade tillräckligt med stjärnor på himlen, och han var knappast avsedd att någonsin dyka upp på BBCs kvällsnyhet i en dyr kostym med kritrandiga, uttrycka sin vägande åsikt om situationen på finansmarknaden. Joe fick dock undantagslöst höga betyg från ledningen, regelbundna befordran i leden, blygsamma löneökningar – och förväntade sig i framtiden en mer eller mindre värd pension. När Caroline lämnade dem, övergav Joe allt detta på en gång för att stanna hemma och ta hand om sin son. För detta enda steg förtjänar han all hjälp och stöd från mig.
"Du går om en minut", ropar ägaren till puben, som vi länge har kallat Mister Ken bland oss själva, till mig och tittar uttrycksfullt på sin klocka.
Precis som pintarna som fylls på en efter en bakom bardisken beströdd med ölblotter, är jag också, som man säger, ”i omlopp” här. Varje kväll från måndag till lördag (eftersom det är frågesport på söndagar på puben King's Head) har jag två halvtimmesspelningar: jag framför enkla populära låtar för en publik som är extremt kravlös musikmässigt.
Efter att omedelbart ha fyllt klart en oändlig serie glas, nickar jag till Karl:
Karl tjänar extra pengar här genom att följa med mig på pianot. Och återigen, jag tror att han skulle vara mycket gladare än han är nu om han var huvudgitarristen - och han spelar gitarr lika briljant! – till exempel i Deep Purple eller någon annan liknande grupp. Han hoppade runt på scenen som en besatt man, framförde tio minuter långa solon och skakade desperat på huvudet och spydde ut sin längtande själ i musiken. Men Karl, med alla sina gnistrande talanger, behöver äta för något.
Min vän hoppar lätt av barstolen och tillsammans beger vi oss till ett litet upphöjt område på baksidan av stället och simulerar en scen för oss. Bakom oss, fastklämd i väggen av en rad trycknålar, finns en gammal gardin med rester av sönderfallande paljetter.
Trots Karls rebelliska, hippieutseende är han den mest stabila och pålitliga person jag någonsin träffat i mitt liv. I sitt djupaste väsen är det som återhållen rock and roll. Nåväl, ja, Karl är inte på något sätt en bra pojke, han är inte motig till att röka gräs, och när han fyller i röstlistan anger han "Jediriddare" som sin religion - men ingenting i världen kunde få honom att vända på huvudet av en levande kyckling på scenen eller kasta ut något i samma anda. Dessutom skulle han aldrig krossa en gitarr i bitar i överskott av scenuttryck, eftersom han mycket väl vet hur mycket dessa gitarrer kostar. Och Karl är själva lugnet i köttet, när han varje kväll sitter tyst i timmar på den här barstolen, bara för att skaka om sig rejält ett par gånger när han och jag tar oss an det vi verkligen älskar.
"Om du vill kan vi spela ett par timmar till i tuben", föreslår en vän på väg till scenen. – Det ger mig åtminstone ett par pund.
Jag fångar Karls hand och trycker hårt på hans fingrar.
-Vad gör du? – han tittar förvånat på mig.
- Jag älskar dig.
"Detta är din själviska sympati," viftar han bort. "Skulle du älska mig lika mycket om jag inte var världens bästa keyboardspelare?"
- Naturligtvis.
Och detta är en helt uppriktig bekännelse. Karl och jag har länge varit vana vid att vara ett par - även om vi aldrig har tränat vad som kallas "horisontell tango" med honom, vilket jag ärligt talat är väldigt glad över. Men ändå, vi kramades och kysstes länge, och mer än en gång lät jag honom röra vid min yttre charm - ibland till och med under min blus. Men till mitt försvar kan jag säga att detta hände när jag var femton och vi gick i skolan tillsammans. Och jämfört med idag var det generellt sett en verklig era av oskuld.
Nu är jag trettiotvå och jag har ingen pojkvän eller ens tid för en. Karl är inte heller min pojkvän, även om han fortfarande verkar vara kär i mig. Tja, inte bara passionerat, brinnande kär - inte med en galen blixt, utan med det jämna, stabila ljuset från en fyr, oavsett vilken typ av ljuskälla de använder i fyrar. Jag känner mig lite skyldig att jag inte älskar Karl lika mycket som han älskar mig, men jag sa resolut upp från honom för många år sedan. Dessutom har han för den delen fortfarande samma kavaj och samma frisyr som han bar då, för femton år sedan. Vad mer kan jag lägga till här?
Vi tar plats på scenen: Karl vid tangentbordet, jag vid den nyckfulla och opålitliga mikrofonen. Ack och ack, jag förstår själv att jag saknar effektivitet, en sorts sensuell upphetsning. Jag känner mig alltid obetydlig på scenen, bland annat för att jag bara är lite längre än mikrofonstativet.
Det mångstämmiga surrandet som råder på krogen avbryts av en liten paus, och spridda klappar hörs. Den här gången, utan någon introduktion (ingen "En, två, en, två", som jag brukar kolla i mikrofonen, ingen hälsning: "God kväll, London!") börjar vi vårt program. Eftersom denna pub har en övervägande irländsk publik, är U2 starkt med i vår repertoar, liksom The Corrs och Sinead O'Connor. Vi delar också som regel ut flera av sextiotalets mest populära hits och på slutet framför vi några lyriska låtar som blivit klassiker, för att äntligen tillfredsställa kunderna som är så tårfyllda och fulla.
Hur känns det att känna i din egen hud att hela ditt liv, allt du njöt av, allt du gjort, uppnått något, strävat efter och älskat visade sig vara en hägring, en dummy, frukten av ditt försvagade medvetande? Flera år av ditt liv, där du, det visar sig, inte levde, utan bara existerade i form av en grönsak. Allt sprack som en såpbubbla, hela ditt liv. Och det här livet... Det är främmande. Hon är annorlunda, inte din. Varför vaknade han ens, varför öppnade han ögonen?
Anton trodde inte, ville inte tro. Sedan flera dagar tillbaka har han bara legat där och stirrat i taket och reagerat på nästan ingenting. Det finns ingen "improvisation" och har aldrig varit det. Det fanns ingen popularitet och kommer aldrig att bli - hur populär är en bankanställd? Fans, beundrare - allt är fantasy, fiktion, en hägring. Arseny Popov är också en hägring, en vacker fantasi om en man som låg i koma i två år.
Anton kom ihåg blå ögon, händer och röst... den mörkhåriga mannen som han älskat i alla dessa år visade sig vara en fantasi, en uppfinning, ett hån mot ödet.
Den verkliga världen visade sig vara väldigt grym: det fanns ingenting i den som den ljushåriga killen älskade och levde efter. Han var ensam bland folkmassan, ensam med sina erfarenheter och tankar.
Anton Shastun har varit i detta dumma snövita rum i en vecka nu, men han tror fortfarande inte, vill inte tro någon som kommer till honom. Inte läkarna, inte bästa vännen. Han berättade för Pozov om "Improvisation" - allas favoritprogram, och bad honom till och med ta med en TV till sitt rum och slå på TNT, så att Dima kunde se själv, eftersom han inte trodde honom. Vid den utsatta tiden dök skärmsläckaren "House-2" upp på skärmen. Det fanns inga spår av "improvisation", men attacken inträffade. Anton injicerades igen med något och sattes på IV, vilket mättade hans försvagade kropp och hjärna.
TV och internet förbjöds, men en natt smög Anton, efter att ha dragit ut nålen från IV ur sin åder, in i korridoren till tjänstgörande sjuksköterska. Flickan låg och sov framför ett patiensspel utspridda på sin bärbara dator.
Google, per definition, vet allt, och Shastun litade på det när han skrev fem bokstäver i sökfältet med darrande fingrar. "Arton" - aerosolfärg, ta det, köp det, grossist och detaljhandel!
Videor, foton, fanfiction, collage – inte en enda hint, inte ett enda spår av att han och Arseny var tillsammans, att de visste om dem, att de skrev om dem. Google visste inte ett ord om "improvisation", inte ett ord om vem Anton Shastun var. Allt försvann, som om det aldrig hade funnits. Fast varför "som om"? Inget av detta hände. Allt är en hägring, allt detta är verklighet i hans sinne, hans fiktiva värld.
Han orkade inte längre ta sig till avdelningen och Anton sjönk till golvet, bet i handflatan och dämpade hysterin som rusade ut. Min själ vändes ut och in, slets inifrån, och jag ville somna och aldrig vakna igen.
Den blödande killen hittades bokstavligen en timme senare och skickades omedelbart till intensivvård.
Anton, som han ville, sov, men hans drömmar handlade om ingenting, och han ville så gärna se igen hans, den vars leende fick honom att leva, hans dumma skämt fick honom att skratta och hans ömt kramade armar fick honom att känna sig glad. Jag ville ropa "Förändra!" eller "Jag älskar dig väldigt mycket." Men inget av detta har hänt och kommer aldrig att hända. Han försökte komma ihåg vad Arseny sa till honom innan Shastun öppnade ögonen och befann sig i ett sjukhusrum.
"Vänta på mig, okej?"- en viskning hörs i hans huvud, och medvetandet glider iväg, siluetten suddas ut. Anton skriker, men hör inte sitt eget skrik och faller in i det skrämmande mörkret.
Anton öppnar ögonen igen och rycker till av en dov smärta i bakhuvudet. Han är tillbaka i rummet. En snövit värld, en riktig grym värld av sjukhusdofter, mediciner, sjukt leende sjuksköterskor.
Hallå. - I dörröppning Dima står där och ler, men har ingen brådska att gå in. - Hur mår du, hur mår du?
"No way", suckar Anton och vänder sig mot fönstret, bakom vilket solen skiner starkt. Livet går vidare, men i det här livet är inte allt så. Det här är inte hans liv, och den blonda killen känner det som aldrig förr. "Jag använder lugnande medel för att undertrycka paniken, så kom in djärvt, jag kastar mig inte ut genom fönstret."
- Shast, varför gör du det här? Du måste leva”, bestämmer Pozov slutligen och kommer närmare. – Mamma kom och grät.
Anton pustar ut och skakar på huvudet:
- Jag vet inte varför. Vem behöver mig? Jag ser ut som en jävla snorig hysteriker.
- Jag behöver. Räcker inte mamma? Där, i din värld, var jag din vän, och det förblir jag nu, ingenting har förändrats, Shast,” kalla fingrar klämmer hans varma, fortfarande levande, och Anton blundar. – Jag pratade med doktorn. Om du inte slutar vara våldsam så flyttas du till psykavdelningen, Shast, förstår du? Vi måste leva från början, på nytt, från början - bästa vännen säger något annat, men han hör honom nästan inte. Eller vill inte höra. Vill inte komma överens med den hårda verkligheten.
Vi måste hitta Arseny - det är vad han vet säkert. Vi måste hitta Pasha, för detta händer inte: allt kunde inte försvinna, hela hans liv kunde inte försvinna under dessa två år. Du behöver bara komma härifrån.
Och det verkar som att den här dagen har kommit. Men innan dess fanns det dagar fyllda av kommunikation med psykoterapeuten, dagar då Anton gradvis återvände till en obekant och skrämmande värld.
En lång, ljushårig kille gick längs gatan i sin hemstad, men ett obekant liv, med en biljett till Moskva i handen. Folk gick mot oss, solen sken; ett litet gäng skolflickor gick förbi utan att ens titta tillbaka på honom. Men innan skulle de ha slitit in honom i souvenirer eller klämt honom i famnen och outtröttligt fotograferat honom. Men den finns där, i hans tidigare fiktiva liv. Psykoterapeuten sa åt mig att hålla på och inte minnas något från det förflutna, utan att bygga nytt. berättelser så att det finns något att komma ihåg.
Anton gick lydigt med och stod till och med ut med något, men han gav inte upp sina tankar på att hitta Arseny.
Den enorma Glavkino-byggnaden är verklig, verklig, och det här verkar vara hans första seger. Det är vakter på väg, och hur man tar sig in är en stor fråga. Lyckligtvis stannar en bil vid porten och en gänglig man kliver ut och tycks besluta sig för att fortsätta sin resa till fots.
Pash, Pash, vänta! - ett hjärtskärande skrik spreds över den enorma Glavkino-parkeringen, och den blonde mannen vände sig om och såg med ögonen efter den som ringde honom. "Pash, hallo", kommer en smal, ljushårig kille, andfådd av att springa fort, närmare och mannen rycker på axlarna.
- Hallå. Jag känner inte dig, känner vi varandra? Vill du ha en autograf?
- Pash, känner du inte igen mig? Jag är Anton. Det här är ett skämt, eller hur?
"Det är skönt, Anton, men jag har bråttom och jag är inte på humör för att skämta," klappade mannen killen på axeln och tog ett steg åt sidan i hopp om att komma runt det höga hindret.
– Jag är Anton Shastun. Jag låg i koma. Pash, jag förstår inte...
- Förlåt. Kanske ringa en läkare? – säger komikern ironiskt. - Förlåt, kille, men jag känner dig inte. Jag går, okej? Lycka till”, går mannen och lämnar den ljushåriga killen ensam med sina tankar.
Han verkar ha blivit galen. Eller sova. Eller är i en annan verklighet. Ingen känner honom här, ingen väntar på honom. Att åka till St Petersburg för att ta reda på att adressen där Popov bor inte finns är dumt. Eller så finns det kanske inte. Kanske är han den udda i denna verkligt skrämmande värld?
Skymningen föll över staden, vädret försämrades, förtvivlan växte tillsammans med den tryckande rädslan för sin egen värdelöshet. Hur ska man leva med detta? Aldrig. Är det möjligt att leva med vetskapen om att ingenting och ingen existerade, att allt var uppfunnit?
Det otäcka regnet blir starkare, rinner ner i kragen och den blonda killen ser sig omkring och tar sedan ett steg åt sidan och virar fingrarna runt brons hala räcken. Under honom fanns det en svart vidd av vatten, precis som i hans drömmar, ogenomträngligt mörker, och någonstans där, i hans undermedvetna, fanns det en annan värld, där han var, var de var, där det fanns allas favoritprogram och känslan av att allt var som det skulle. Ett steg, bara ett, skiljer den här världen från det. Kanske skulle improvisatören Anton Shastun aldrig ha bestämt sig för att ta ett sådant steg. Vad ska man förlora till honom? Ingenting. Han tappade allt redan när han öppnade ögonen.
Är du inte klok?! - ett skarpt rop kommer in i hans hjärna, och någons grova hand tar plötsligt tag i honom i kragen på hans tröja och tar honom sedan över magen och hindrar honom från att falla och drar bort honom från räcket.
- Låt mig gå! Släpp det, det är orättvist! Varför är allt så här, jag vill inte! – Anton kämpade för att fly från starka armar, men de kramade honom bara hårdare.
- Välkommen till den riktiga världen. En värld där drömmar faller samman, men det är ingen jävla anledning att hoppa från en bro! - hörs i nästa ögonblick, och Shastun drar sig undan, andas ut krampaktigt och lutar sig sedan framåt och klämmer sin plötsliga räddare i famnen. - Om alla vars dröm krossades hoppade från bron, skulle Moskva märkbart tunnas ut... Hej, vad gör du? - den mörka siluetten av en man fryser i killens starka famn och fortsätter ironiskt nog: "Du darrar överallt." Låt oss antagligen gå någonstans för att värma dig. Hur kom du hit, stackaren?
– De berättade och övertygade mig om att det inte fanns något. Att du inte finns, att du inte existerar”, nästan gnäller Anton och gräver ner näsan i den främmande och välbekanta axeln på en man i tröja, med en luva dragen över huvudet.
"De visste bara inte om mig än", ler mannen och klappar killen lätt på ryggen. - Hur mår du där, okej? - killen darrar, klamrar sig fast i någon annans blöta kläder med fingrarna och väcker av någon anledning otrolig sympati. Ensam, blöt, omtumlad. – Jag heter förresten Arseny.
- Jag visste, jag trodde... - Anton verkar inte märka något i närheten. Han kan helt enkelt inte ta blicken från mannen som står mitt emot honom; han bara ler och höjer sedan huvudet mot natthimlen.
– Regnet har slutat. Nåväl, ska vi gå? Var bor du?
"I Voronezh", skrattar Anton och mannen rycker på axlarna.
– Stigen är inte nära, det är dags att ge sig av.
Och han skrattar, för första gången på all sin tid skrattar han - lätt och naturligt, och det här är en så otrolig känsla att allt fortfarande ligger framför dig, och du vill leva och veta att det finns en person i närheten som kommer att rädda dig från alla problem med hans leende, som kommer att gömma dig från världen i hans famn, och huvudsaken är att du förr eller senare kommer att träffas, för vi möter bara de som redan finns i vårt undermedvetna...
